El Gabo García Márquez acaba de publicar
(¡cuánto ha tardado!) ´Memoria de mis
putas tristes’. Mercedes Barcha Pardo, la
Gaba, aunque no los aparenta, anda
cumpliendo años estos días. Estas son las
mañanitas que el canta el tío Joaquín.

Todas putas y tristes menos Mercedes,
todas tan listas, sufragistas de Saba,
todas vinagre, afeites y sal si puedes,
todas culipardando menos la Gaba.

Todas Sierra Maestra si es necesario,
todas viudas alegres de los Buendía,
todas moviendo el móvil crepuesculario,
todas menos la Barcha que no se fía.

Todas realismo mágico de segunda,
todas macondeando en Aracataca,
maquillando Perfiles de Segismunda,
en Miami a la mierda le llaman caca.

Todas máster en cómo subir peldaños,
todas pescando un dálmata que les ladre,
todas cumpliendo un siglo cada dos años,
todas menos la Pardo que es mi comadre.

Todas agonizando de nacimiento,
todas allons enfants de fin de semana,
todas entre Parménides y el cemento,
todas menos mi socia la colombiana.

Poema: Viendo llover en Madrid
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Mierda de gato al coronel que mata
guante de seda al que discurso muda,
toque de queda al culo de culata,
puente de plata al desertor que duda.
Palo de ciego al tuerto que no mira,
beso de novia al casi muerto vivo,
vino de misa de uvas de la ira,
monte de venus en desierto altivo.
Pan luego nutre más que sangre pronto,
sopa de letras para el hijo tonto,
alma en armario para el desalmado.
Dolor de Arabia, canto de sirenas,
gas lacrimógeno para las hienas
tiro desgracia para el desgraciado.

A la Guerra de Iraq

Poema: Dolor de Arabia
Año: 2003
Letra: Joaquín Sabina

1] Madrid

Madrid insomne, gata extraviada
entre Navalcarnero y Kansas City,
rubia de bote, cortesana, pretty
woman que besa y pide nada.

Larra, Galdós, Umbral, viernes, febreros,
tarteras de hojalata en la Gran vía,
novena capital de Andalucía,
parada y fonda de los forasteros.

Zarzuelera corrala de vecinos,
casa de nadie, cruce de caminos,
madre de huerfanitos sin bandera.

Andén de maletillas sin futuro,
no acostumbro a jurar pero te juro
que en Tabernillas tienes quien te quiera.

2] Barcelona

La rambla es una puta ultramarina
que desafina al vent de l’ Empordà
¿El seny? Maragall amb barretina
¿Y la rauxa con boina? Josep Pla.

Ronda del Guinardó, brother, charnego,
Carvalho en la caverna de Cambó,
Nano del Poble Sec, te cuento luego,
lo de Foix, lo de Espriu, lo de Miró.

Tirant lo blanc, quiero decir azul,
els països catalans de Raimon Llul,
Gaudí, Brossa, Durruti, Pi i Barral.

Cuando me ponen cuernos los madriles
paso de ministerios y alguaciles
y me alquilo una suite en el Raval.

3] La Habana

La Habana es el pendón de las Antillas,
un volcán con acuse de recibo,
mulata con Caribe en las rodillas,
perla de una corona verde de olivo.

Fidel, Martí, Guevara, sangro y vivo,
barbas de plata, fotos amarillas,
vedado malecón por donde arribo
al siglo veintiuno de puntillas.

Patio de columnas anteayeres,
tan bella que hasta el ya del deterioro
le sienta como nunca a las mujeres.

¿Lo mejor?, tu crepúsculo de oro,
¿lo peor?, que no sabes lo que quieres,
la patria, no la muerte, dice el coro.

A Fabelo

4] Buenos Aires

Porteño fui desde que, en Caminito,
coincidí con Malena en un fandango
y Boca le dio teta al huerfanito
que arrastraba dos velas y un tamango.

Venus arrabalera, flor de fango,
Maipú esquina Corrientes, compadrito,
Colón de gala, pibes sin un mango,
Fangio, Discepolín, Borges, Dieguito.

Por don carnal contra doña cuaresma
líbrate del fantasma de la Esma,
del asma con Evita trabucaires.

Canta con el Polaco y con García
el tango añil de la melancolía,
que tengas buenos sueños, Buenos Aires.

A Juan Gelman

5] Lisboa

Amalia, Grándola Vila Morena,
Alfama, terra da fraternidade,
cuarto menguante de la luna llena,
Magallanes vacuna antisaudades.

Balcón de las espaldas de Castilla,
confín peninsular, pulpito a feira;
lusitano, aunque doble la rodilla,
no se humilla, sostiene don Pereira.

Atlántica Babel apolillada,
sueño de don Enrique el navegante,
Camoens, Saramago, Reis, Pessoa.

Chiado que manque arde olvida nada,
cien claveles atrás, un paso alante,
desconsolado fado de Lisboa.

A la memoria de Zeca Afonso

6] Venecia

Venecia es un diván donde atardeces,
un noble catafalco descosido,
el palco de una góndola sin peces,
un Tadzio patinando por el LIdo.

Venecia es un Otelo a la deriva,
un San Marcos de chicle americano,
un Canaletto gris en carne viva,
un nenúfar beodo en un pantano.

Y, sin embargo, Woody, qué bien sabe,
qué máscara, qué puente, qué arquitrabe,
qué Mahler, qué Visconti, qué museo,

qué sábana de seda en triste alcoba,
qué plaza del placer de Casanova,
qué tumba de la Venus de Romeo.

A Isabel

Poema: Historia de Seis Ciudades
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Comprendo todos los modos
de procurarse un potaje,
pero sin uñas ni codos
ni deshonores ni ultraje,
entre la nada y el todo
hay sitio para un viaje.

Con la iglesia hemos topado
díjole a Sancho Quijote,
ante un templo profanado
con sangre de chapapote.
Coronita, coronado,
el que no es tonto es cipote.

Lo digo como lo siento,
lo pienso como lo digo,
piso el santo sacramento
por defender a un amigo,
yo también vivo del cuento,
ciento cobrando es testigo.

Camacho pasó a la historia
dejando a García Remón
solo frente a la memoria
de un merengue campeón;
última vuelta a la noria,
galaxia sin corazón.

Dicen que el lince peligra
como espécimen impar,
yo sé que la peña emigra
del páramo a la ciudad,
y que el blanquito denigra
al negro sensemayá.

Qué ingenuo san Zapatero
brama Aznar en Jorgetón,
su afrodita es el dinero,
la mía, la diosa razón.
Brindis al sol de un torero,
rabo de un viejo león.

Los de la boina galega
no se tragan el birrete,
Rajoy va, pero no llega,
¿Manuel Fraga? caga y vete.
Qué folletín por entregas
entre Charlín y el retrete.

Lo que agoniza, doctores,
somos todas y ninguno,
pececitos de colores,
cibelitos de Neptuno,
las zurrapas de alcanfores
y las capas de los tunos.

Resumiendo, acelerando,
del purgatorio a la mierda,
sesenta y nueve volando,
viva mi gen manque pierda.
La derecha mangoneando
al bies de mi mano izquierda.

A Adolfo Castelo

Poema: Sextinas corrientes para Cualquiera
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Mi primer desconcierto se llamaba destino
mi primer hasta luego se llamaba good bye
mi primer Al Capone se llamaba Al Pacino
mi primer sonotone se llamaba Compay.

Mi primer cumpleaños se llamaba posguerra
mi primer seminario se llamaba Berceo
mi primer planetario se llamaba la tierra
mi primera Julieta se llamaba deseo.

Mi primer molotov se llamaba Bilbao
mi primera viuda se llamaba Vietnam
mis primeros naufragios se llamaban Callao
mi primera esperanza se llamaba l’espoir.

Mi primer desencanto se llamaba febrero
mi primer esperanto se llamaba español
mis primeros pinchazos se llamaban torero
mi primer zapatero se llamaba charol.

Mi primera madrastra se llamaba gran vía
mi primera nostalgia se llamaba baúl
mi primer oui, je t’aime, se llamaba algún día
mi primer punto g se llamaba Interviú.

Mi primer crisantemo se llamaba sudario
mis primeras gardenias se llamaban Machín
mi primer gatillazo se llamaba Inventario
mi primera resaca se llamaba Albayzín

Mi primer afterhour se llamaba vigilia
mi primer ateísmo se llamaba Jesús
mi primera gestapo se llamaba familia
mi primer islamismo se llamaba couscous.

Mi primer vis a vis se llamaba cualquiera
mi primera bohemia se llamaba Pigalle
mi primer boca a boca se llamaba enfermera
mi primera amateur se llamaba fatal.

Mi primer carpe diem se llamaba otra raya
mi primer equipaje se llamaba hashís
mi primer kamikaze se llamaba canalla
mi primer trío de ases se llamaba Police.

Mi primer arzopisbo se llamaba Yupanqui
mis primeros cincuenta se llamaban stop
mi primer Nosferatu se llamaba Polanski
mi primera blasfemia se llamaba oración.

Mi primer virgo potens se llamaba vagina
mi primera chistera se llamaba bombín
mi primer enemigo se llamaba Sabina
mi primera frontera se llamaba Joaquín.

Mis primeros setenta se llamaban Guevara
mi primer Vaticano se llamaba Fidel
mi primera faldita se llamaba dispara
mis primeros vaivenes se llamaban andén.

Mi primer aguacate se llamaba pomelo
mi primer crecepelo se llamaba champú
mi primer disparate se llamaba consuelo
mi primer desconsuelo se llamaba Moscú.

Mi primer bandoneón se llamaba García
mi primera cadena se llamaba la dos
mi primera ecuación se llamaba sandía
mi primera Jimena se llamaba hola adiós.

Mi primera coartada se llamaba domingo
mi primer Odiseo se llamaba Dublín
mi primer filisteo era el capo de un bingo
mi primer gay trinar se llamaba arlequín.

Mi primer primo hermano se llamaba Chavela
mi primera madonna se llamaba Lucía
mi primera persona se llamaba a dos velas
mi primer cul de sac, calle melancolía.

Poema: Mis primeros desconciertos
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Mi primera manzana se llamaba quién eres
mi primera hipoteca se llamaba después
mi primer laberinto se llamaba mujeres
mi primer adjetivo se llamaba al revés.

Mi primera guitarra se llamaba extranjero
mi primera moneda se llamaba real
mi primer mandamiento se llamaba no quiero
mi primer uniforme se llamaba papá.

Mi primer apellido se llamaba Martínez
mi primer desconsuelo se llamaba Lulú
mis primeros Abeles se llamaban Caínes
mi primer don Quijote se llamaba Mambrú.

Mi primer espejismo se llamaba verano
mi primera fulana se llamaba por fin
mi primer pasaporte se llamaba Mariano
mi primer aeropuerto se llamaba París.

Mi primera estación se llamaba horizonte
mi primera venganza se llamaba perdón
mi primer cigarrillo se llamaba Bisonte
mi primer crucigrama se llamaba canción.

A la memoria de Mariano Zugasti, que le regaló el suyo a este indocumentado, sin conocerlo…

Poema: Mi primer Pasaporte
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Dylan es tantos hombres que me pierdo.
Apenas aprendido, te despista:
el folksinger, el duro, el loco, el cuerdo,
el francotirador de la autopista.

El máster de las vísceras urgentes;
el novio de la Virgen del Asombro
que esconde una gillette entre los dientes
cuando sale a cantar manga por hombro.

Qué tormenta de otoño en primavera;
otra vuelta de tuerca, otro verano
por los de abajo, desde tan arriba.

Más joven y más viejo que cualquiera.
Tan lejos y tan cerca de fulano:
Roberto Zimmerman en sangre viva.

A Bob Dylan

Poema: Tan cerca de Fulano
Año: 2003, Rolling Stone
Letra: Joaquín Sabina

Un obispo con mierda en el bolsillo,
un colibrí con uñas en os codos,
un corazón de plástico amarillo,
un condón sin usar de Quasimodo,

una monja con guantes de boxeo,
un Leonardo con tanga de pantera,
un cojo con derecho al pataleo,
un nieto de Boabdil por peteneras,

un desfile de puntos suspensivos,
un concejal cosido a una medalla,
la soledad de un fumador pasivo,
un marciano tostándose en la playa,

un mapa de los ojos de tripas,
una lengua de nieve con lunares,
un Dorado provincia de Arequipa,
un rufián ascendiendo a los altares,

una corbata negra azul marino,
un asesino en traje de etiqueta,
un huevo de Colón precolombino,
una mancha de tinta en la bragueta,

un Domecq escarbando en banderillas,
una escuela de adultos sin recreo,
un iceberg con caries y cosquillas,
un esternocleidomastoideo,

un tratado de leyes del embudo,
un mercado de perros con collares,
un panteón de reyes sordomudos,
un Chernobyl con piojos nucleares,

un malecón sin mar ni jineteras,
un banco sin usura ni ambición,
un estanco sin Camel ni estanqueras,
una hortera soltera en Benidorm,

un cielo de carbón, una oficina,
un pendón sin pasión ni canesú,
una ventana al viento de la esquina,
una semana más en interviú.

A Javier Rioyo

Poema: Extravagario
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

En lugar de inmigrantes a la carta,
que desmadeje el viento las fronteras,
Cartagena es sinónimo de Esparta,
el mundo una naranja con banderas.
En vez de sopa boba y poca tarta,
Europa sin Le Penes ni pateras.

En lugar de aviones y misiles,
escuelas, hospitales y museos,
que los guardias civiles sean civiles,
que folle igual don guapo que don feo.
En vez de en bajos fondos de reptiles
que inviertan en Macondos y Ateneos.

En lugar de vestirse, las ministras,
que se desnuden para el pueblo llano:
una de cal, con verdes aspidistras,
otra de arena, con el pelo cano.
En vez de acicalarse cuelguen ristras
de ajos a la vuelta del verano.

En lugar de sermones, compañero,
Cumpla usted lo que dijo en la campaña,
el sol aplaude el brindis de un torero,
si es hijo natural de un tal Azaña.
En vez de acicalarse cuelguen ristras
de ajos a la vuelta del verano.

En lugar de sermones, compañero,
Cumpla usted lo que dijo en la campaña,
el sol aplaude el brindis de un torero,
si es hijo natural de un tal Azaña.
En vez de amoncloarse, Zapatero,
desaznare Melilla y Malasaña.

En lugar de qué poco, demasiado,
a cambio de la víspera, el depsués,
más vale arrepentirse del pecado
soñado que no pude cometer.
En vez de hacer un máster a los dados,
saber que uno más uno suman tres.

En lugar de McDonalds, Sancho Panza,
o Michael Moore (Woody Allen me perdone),
la muerte es el infiel de la balanza
contra el luego, el ozono, las canciones.
En vez de Schwarzenegger, la esperanza
de que no gane Bush las elecciones.

Campos de soledad, Fabio, son estos,
ay dolor, palcolor, que tan mal huelen,
no se le olvide al comité de sabios
predicar al revés del padre Apeles.
En vez de triste coño y torpe labio,
cambien, con dos cojones, nuestra tele.

Poema: En lugar de
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina