No se tus escalas por lo tanto eres muy dueña
de ir por ahí diciendo que la tengo muy pequeña
no esta su tamaño en honor a la verdad
fuera de la ley de la relatividad
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
ciertamente es un burdo rumor.
Pero como veo que por ser tu tan cotilla
va de boca en boca y es la comidilla
en vez de esconderla como haría el avestruz
tomo mis medidas, hágase la luz.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
una encuesta he hecho a mi alrededor.
Trece interesadas respondieron a esta encuesta
de las cuales una, no sabe no contesta
y en las otras doce división como veréis
se me puso en contra la mitad, es decir seis.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
otras seis francamente a favor.
Y si hubo reproches fueron en resumen
por su rendimiento, no por su tamaño
y las alabanzas que también hubo un montón
hay que atribuirlas a una cuarta dimensión.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
a que a veces soy muy cumplidor.
Mi mujer incluso, dijo - aunque prefiero
la del jardinero, como tu ya sabes,
por si te interesa pon que estáis a la par
solo que la suya es mucho menos familiar
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
nunca olvida traerme una flor.
Es mísero, sórdido u aún diría tétrico
someterlo todo al sistema métrico
no estés con la regla más de lo que es natural
te aseguro chica que eso puede ser fatal.
Y aunque en rigor no es mejor
por ser mayor o menor
yo que tú, consultaba al doctor López Ibón.

Título: Un burdo rumor
Año: 1981
Letra: Javier Krahe
Música: Javier Krahe y Joaquín Sabina
Disco: La Mandrágora (1981)

Y yo que fui a rondarle
la otra noche a Marieta
la bella, la traidora
había ido a escuchar a Alfredo Krahus
Y yo con mi canción
como un gilipollas, madre
Y yo con mi canción
como un gilipollas, madre
Y entré con el salero
al comedor de Marieta
la bella, la traidora
ya estaba acabando el flan
Y yo allí con la sal
como un gilipollas, madre
Y yo allí con la sal
como un gilipollas.
Y cuando por su santo
le compré una bicicleta
la bella, la traidora
ya se había agenciado un Rolls.
Pegado al manillar
hice el gilipollas, madre
pegado al manillar
hice el gilipollas.
Y le llevé una orquídia
a nuestra cita en la Glorieta
la bella se besaba con un chulo
y apoyada en un farol
Y yo allí con mi flor
como un gilipollas, madre
y yo allí con mi flor
como un gilipollas.
Y cuando ya por fin
fui a degollar a Marieta
la bella, la traidora
de un soponcio
se me había muerto ya.
Y yo con mi puñal
como un gilipollas, madre
y yo con mi puñal
como un gilipollas.
Y lúgubre corrí
al funeral de Marieta
A la bella, la traidora
le dio por resucitar.
Y yo con mi corona
hice el gilipollas, madre
y yo con mi corona
hice el gilipollas.

Título: Marieta
Año: 1981
Letra: Javier Krahe y G. Brassens
Música: Joaquín Sabina
Disco: La Mandrágora (1981)

Qué antiguas las vanguardias de diseño,
fibra óptica y caspa, ¿a qué jugamos
más lejos cada vez del horizonte?

La duda es la razón, la sed mi dueño,
paso ligero, tronco, que nos vamos
antes de que Mahoma suba al monte.

¿Qué queda de la sarna y la anarquí,
los maquis, los Durrutis, las Dolores
que se jugaban todo y el pellejo?

Miré los muros de la patria mía,
ayer tan rojos, hoy tan sinsabores,
y me puse a llorar contra el espejo.

Las niñas sólo quieren ser famosas,
modelos, putas, qué más da, azafatas
de la ONG de ricos sin fronteras,

calientapollas, mantis religiosas,
Lolitas, Mesalinas, garrapatas,
mulatas que te roban la cartera.

Y yo, en un laberinto de secano,
convicto de humedades imposibles,
adicto al aquelarre del deseo,

viudo de una nube de verano,
perdido en una selva de imperdibles,
sin más fe que el derecho al pataleo.

Poema: Tercetos encabronados III
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Se escaqueó Marlon Brando,
padrino de mi madrina,
con sus ochenta volando,
eau de sobac, gabardina

con lamparones viudos,
con mantequilla en el recto,
con jadeos sordomudos,
con su pasado imperfecto.

Poca gente lo quería
pero al abajo firmante
le enseñó que se podía
joder a los comerciantes

y engordar y envejecer
como un pirata inclemente
que sabe ser y no ser
eterno y adolescente.

Recuerden su camiseta
de efebo predinosaurio
o aquel solo de trompeta
sin condón ni escrapulario.

Me puso cuernos con Rita,
con Marilyn, con Marlen,
con Vivian y con Sarita,
antes de estar todo a cien.

A más de un putón apache
le alicató el paraíso,
los dioses no ven los baches
del estanque de Narciso.

Yo que no salgo en la foto
del día del orgullo gay
ni me ha tocado en la moto
de paquete de Doris Day,

por calle melancolía
canto el responso del feo,
a la sombra de un tranvía
que se llamaba deseo.

Último tango en París
de huerfanitos gemelos,
qué entierro, qué vis-à-vis,
qué solterones en celo.

La muerte es un ripio zafio
que no desperdicia un tiro,
vaya mierda de epitafio,
quedan Torrente y De Niro.

Poema: Coplas a la muerte de Kowalski
Año: 2004
Letra: Joaquín Sabina

A quién vas a engañar con gorgoritos
y esa pos de gallito de taberna
la voz, vete a cagar si es un hilito
y no me hagas hablar de la entrepierna

Confiesa de una vez que estas quemado
de bordar la parodia de ti mismo
que un pendejo te quita lo bailado
que el espejo en lugar de un espejismo

te devuelve una ojera, un higo chumbo
una tos con goteras en la olla
un calavera cincuentón sin rumbo

un hortera con joyas, un villano
uno más del montón de soplapollas
que no follan por ver el gran hermano

Poema: Premios Ondas 2000
Año: 2000
Letra: Joaquín Sabina

No te nos mueras, Pepe, que te mato,
no nos dejes la vida tan viuda,
ofende más la sangre que la duda,
no nos digas adiós quédate un rato.

Rezando estoy por ti como un beato
de hinojos ante Cristo y ante Buda,
a los pies de una virgen sordomuda
que empapa de diptongos tu retrato.

Que se joda la puta desdentada,
que suspendan en hierro a los doctores,
que vean amanecer las mariposas.

Que vuelva a trasnochar la madrugada,
que hagan puente los viernes de dolores,
que tenemos que hablar de muchas cosas.

Para José Hierro

Poema: Que tenemos que hablar de muchas cosas
Año: 2002
Letra: Joaquín Sabina

En Parral están de fiesta,
cien años cumple San Pablo,
panza de buda,
chile que se me indigesta,
pongamos, Matilde, que hablo
de un tal Neruda.

Cueca, valsecito y son,
brindando con vino tinto,
uvas y viento,
España en el corazón,
dijo el capitán del quinto
regimiento.

Qué puñal contra el olvido,
qué radical en la guerra
del diccionario,
qué confieso que he bebido,
qué residencia en la tierra,
qué extravagario.

Malditos sean los tiranos,
malditas sean las medallas
del desgobierno,
benditos los aurelianos
que perdieron mil batallas
contra el invierno.

Qué boina gris maldoror,
qué querencia, qué almohada
incandescente,
qué veinte poemas de amor,
qué canción desesperada,
qué delincuente.

Isla Negra, capital
del farewell, del te quiero,
de la duda,
del azúcar y la sal,
de las cartas del cartero
de Neruda.

Poema: Coplas de pie quebrado para Neruda
Año: 2004, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Nos vais a defraudar, maldita sea,
pero, mientras, huid hacia adelante,
por vuestros muertos y por nuestros hijos.

Bailad el cha cha cha con la más fea
y, ojo, que ya se burla del talante
risueño el otro dueño del cortijo.

Los Jiménez Losantos, los Ussía,
los Albiac, los Campmany, los Herreros,
los Burgos, los Botines de la usura.

Los costaleros de Santa María,
los Acebes tan leves y tan hueros,
los Jiménez de Parga con tonsura.

Cruzados del pasado, articulistas
del ABC, de La Razón, del Mundo,
arqueólogos del siglo diecinueve.

Juanes con Tierra, guerracivilistas
de un campo de Agramante nauseabundo,
Zeta Pe no es Moisés… pero se mueve.

Convénzase, Rajoy: el del bigote
nos cavó una trinchera vil e injusta
haciéndole un Lewinski a mister Bush.

Bastaba el decretazo, el chapapote,
la boda de la niña, (¡qué me gusta
que le supiera a mierda el chupa chus!).

Que pesen más las filias que las fobias,
que se jubile el dios de las batallas,
cateto emperador, gringo demente.

Que duerman los horteras con sus novias,
que salga el sol y brillen las medallas
de Bono en la pechera de la gente.

Poema: Tercetos encabronados II
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Hay que tener dos huevos escalfados
para llamarse Matamoros, Coto,
con la que está cayendo en Algeciras.

Por no hablar de los Lequios repeinados,
de los Boris que van como una moto
entre choris, chaperos y mentiras.

Mal pagado y, jugándose la piel,
pobrecito negrito de Ana Rosa
que plagia lo que firma su madama.

Sostuvo Dinio, jódete Fidel,
la carne de cañón no es tan morbosa
sin cóctel de talón y mala fama.

Yo reto a quien me llame moralista
a dueto singular, a rumba en pedo,
a callejón, a timba, a cabarete.

El caso es que me paga esta revista
por ahondar con la daga de Quevedo
la llaga de la tele caga y vete.

Big brother, Hotel Glam, vómito en vena,
Kiko, Malena, Crónicas Marcianas,
¿Dónde estás, corazón? ¡Qué disparate!

Tómbola, Mamma mía, qué cadena
de eructos iletrados, de fulanas,
de chulos lameculos con tomate.

La noche es un fantoche, un coche bomba,
una media lunita kamikaze,
una estufita helada en primavera.

Un paparazzi, un inModesto Lomba,
un Endemol que sabe lo que hace
un finstro pecadol de la pradera.

Cayó Napoleón, el Sha de Persia,
los zares, Constantino, el de Saboya,
puño a la virulé en infante ojo.

En cuanto a mí, ninguna controversia,
me importa dos cojones con quién folla
la novia de la novia del Pantojo.

Por cierto, qué pasada, Carolina,
heredera del rey de la ruleta,
fané y descangallada en plena boda.

Si supiera la Kelly, tan divina,
que Hannover no se abre la bragueta
más que para mear güisqui sin soda.

Por lo demás la arena está que arde,
Doña Elena, en su palco de Las Ventas,
soñando que el torero cuaja un toro.

Y el porvenir tan póstumo y cobarde
embargando mis luces y mis rentas
del coño al corazón, del caño al coro.

Maldita sea la oferta y la demanda
quien manda es el que da, no el que recibe,
lo dice un teleadicto a la tortura.

Mientras mimen los focos al baranda,
se tira el moco y compra al que suscribe
aunque se cisque en la telebasura.

Poema: Tercetos encabronados I
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina