De la purísima de Alonso Cano
me enamoré una tarde de verano
con sacristías,
mientras soñaban cítaras los ciegos
me camelaban las niñas de fuego
por alegrías.

Por mi garganta pasa tanta gente,
mi perro el ronco ladra por Morente
mejor que Estrella.
Pa no quedarme a solas con mi ombligo
con los amigos de Vicente Amigo
brindo por ella.

Frente por frente al fortín de la Alhambra,
el Sacromonte escayola la zambra
del bienmesabe.
Todo se anuncia y se vende en la cueva
pero el compás ni se trae ni se lleva
ni tiene llave.

Pat Metheny, peazo gringo gitano,
qué swing en clave de sol, qué paisano,
villano en corte,
juntos fundamos la melancolía
del hoy por hoy, del ya, del todavía,
sin pasaporte.

Para que se derritan las duquelas
con la sonanta Juan el Habichuela
rompe el paseo.
Chorrean sangre las piedras preciosas
con medias granaínas caprichosas
canto y toreo.

Con devoción al maestro Morente

Poema: Pa que se pique mi Enrique
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Le di la mano al viejo cascarrabias
hace unas noches, Cárdenas mediante.
No volverán sus paradojas sabias
a iluminar mi verso vacilante.

Aunque sí, porque muerto está más vivo
que tantos vividores que colean,
que acusan sin acuse de recibo,
que ladran, que calumnian, que babean.

Como Haro no pasaba por el aro
le cortaban el agua cada día,
amapola de tinta de rastrojo.

Para unos, bisturí, para otros, faro
de un catorce de abril que redimía
su corazón tan sístole y tan rojo.

Poema: A Eduardo Haro Tecglen
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.

Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…

Poema: Lo peor del amor
Año: 2000
Letra: Joaquín Sabina

Desenreda la tarde las pisadas
a la vera del mar del mal menor,
sabiendo que la vida vale nada
y agosto es la coartada
lunática del sol.

Atrás quedan Madrid y Barcelona
castigadas de cara a la pared,
la Costa Brava si la bolsa sona,
si no, porca madonna,
piscina y San Miguel.

Lo dice un exiliado del otoño,
en Rota, que si a braza, que si al crawl,
viendo a Almudena deshacerse el moño
y a Luis gritar quién coño
me plagia el corazón.

Por no hablar de Benítez ni de Prado,
quiero decir Felipe y Benjamín,
González, Caballero ensimismado,
Mendicutti esposado
a su don bergantín.

Brindo por los amigos que me quieren
y me vacunan contra el ataúd,
por los cables cruzados que se hieren
por las olas que mueren
a la sombra de un blues.

Resumiendo, maldita sea la playa
que calcina el misterio de otra piel,
la suegra, los cuñados, la quincalla,
la siesta, la toalla,
las ganas de volver.

Poema: Que si a braza, que si a crawl
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Cuando tocan B.B. King,
Raimundito y compañía,
el gitanito del swing
y el bembón por bulerías,
con Paquito de Lucía,
qué orgía de palo santo,
qué tocinito de cielo
con sus duelos y quebrantos
su conga y su violoncelo,
su milonga, su consuelo,
su esperanto.

Cuando Caetano Veloso
dibuja su fina estampa
de brasilero rumboso,
de aguacero que no escampa,
los mariachis de Tenampa
sin miedo a la duermevela
se arrancan por José Alfredo
poniendo el dedo en la herida,
del costurón de Chavela,
no vale nada la vida.

El vino de los latinos sabe a cha cha cha
y a pan con tocino de Nueva Orleáns,
a bachata de un Bambino vecino del Bronx,
a pericón de mulata en camisón.
Con la pelvis Elvis Presley bailaba en latín,
Sex Pistols, qué vasilón, god save the queen,
el turronero bordó el bolero de Ravel,
Sinatra fue telonero de Gardel.

Bob Marley fue Camarón,
Charly Prince y el nano Dylan,
no me digan rompan filas
las pilas del corazón,
le platicó Celia Cruz
a Edith Piaf y Manu Chao
que el tumbao del rithm and blues
es al perico ripiao
como el tico tico al soul,
como el zortzico al windsurf
con bakalao.

El vino de los latinos sabe a cha cha cha
y a pan con tocino de Nueva Orleáns,
a bachata de un Bambino vecino del Bronx,
a pericón de mulata en camisón.
Con la pelvis Elvis Presley bailaba en latín,
Sex Pistols, qué vasilón, god save the queen,
el turronero bordó el bolero de Ravel,
Sinatra fue telonero de Gardel.

Poema: Para Fernando Trueba
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Después de la retórica de fastos funerales,
de bodas menopáusicas, de santos pecadores,
regreso a las domésticas geórgicas triviales,
a las áureas mediócritas de calle Relatores.

Después de las babélicas monjitas virginales,
después de los termómetros de herméticos doctores,
qué gusto hacer el índice de crónicas banales
ajenas a los cónclaves de tales monseñores.

Mediáticos de plástico, místicos de diseño,
telúricos del ácido de la fumata negra,
de la fumata blanca, de la fumata rosa,

purgatorio del ánima que el corazón alegra,
qué púrpura tan lóbrega, qué mundo tan pequeño,
qué mitra carismática, qué pater sin esposa.

Poema: Esdrujulario
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Yo sigo compartiendo a Pilar Manjón,
yo sigo vomitando por las Azores,
yo no quise gritar en mi nombre no
por mucho que me duelan vuestros dolores.

El caso es que los próceres del Pepé
que tanto se erizaban con las pancartas
blandieron victimismo anti zETApé,
fletaron autobuses con gente jarta

de rojos, de masones, de libertinos,
de Carod, de Ibarretxe, de Maragall,
de agnósticos, de herejes, de jacobinos
que invocan la res púbica y federal.

Aleluya, el obispo también se arrima
(plantándose en la calle, con dos cojones)
a Jiménez Losantos, que se aproxima
cada vez más a Queipo con sus sermones.

Si quieres Peces Barba… mónjate el culo,
si quieres gallardones… más bien depende,
si arriba España quieres… móntate un zulo
contra la libertad, Fraga te comprende.

Comicios en galego, Pazos de Ulloa,
paquidermo versus Mouriño-Quintana,
caciques compravotos, falta una anchoa,
Castelao, miudiño, Prestige, mañana.

Y, si hablamos de arcángeles y demonios,
nombremos Abu Graib, Guantánamo, Esma,
yo estoy contra el divorcio y el matrimonio,
con don carnal y contra doña cuaresma.

Y contra el académico que apalanca
guerra incivil de archivos mal archivados,
la gente bien del barrio de Salamanca
descasa mariquitas recién casados.

Para todas las víctimas, con miedo y con vergüenza

Poema: Pancartas
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Farruquito, almidón y peluco,
anda menos farruco.

Las comadres de Carmen Sevilla
meriendan tortilla.

A Fefé un tal Borbón ha manchado
de bombón helado.

Leña a Bambi gritó Alfonso Guerra
con un pie en mi tierra.

En su encíclica, ayer, Pedro Jota
envidaba una sota.

Los merengues de gira mundial
con dengue y sin sal.

Miss Jaén borda el noventa y seis
con Danny diyei.

Las ladillas Rodríguez Menéndez
se buscan, se venden.

Armstrong va por el séptimo Tour
made in Carrefour.

En King’s Cross un maestro suicida
avinagra la herida.

Ni a Riquelme se aplica el Atleti
ni abdica la Leti.

Gallardín Socavones proyecta
mil curvas por recta.

En Bagdad muere todos los días
el ya, el todavía.

Los bisbales versión telecinco:
más caspa, más brincos.

En las playas se cuecen las tetas
calientabraguetas.

A Ángel Cristo, en el circo romano,
le crece otro enano.

En su vuelta al pastón Harry Potter
se afeita el bigote.

Dieciocho de julio, sangría,
cuneta y sequía.

Este agosto va a ser un infierno
peor que el invierno.

Poema: Pareados de secano
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

A mi turbia conciencia le debo
almohadas en vela,
a una intrusa el ardiente placebo
de carne sin tela.

A los años les debo las canas
que siembran los años,
al futuro la oscura mañana,
el postrer desengaño.

A un eclipse de musa le debo
mis versos más ñoños,
a la copa de ajenjo que bebo
el gingseng del otoño.

Al presente le debo la vida
de cuerpo presente,
al ayer una copla, una herida
fugaz e insolvente.

A la escuela le debo sumandos
que sumaban poco,
mi maestro enseñaba lampando
tan cuerdo y tan loco.

Dando cuerda al reloj del revés
en mitad de la calle,
la desesperación, los porqués,
la razón y el detalle.

Yo pensé que en denantes los treinta,
desde el homo fáber,
el artista pagaba su cuenta
de efebo cadáver.

Pero luego la parca, ya veis,
hace bises en vida,
me tenéis a los cincuenta y seis
cultivando la herida.

La cuestión cuando llama a mi puerta
mundanal ruido
son las órdenes claras y ciertas
de que ando reunido

con los pájaros que sobrevuelan
mi innoble cabeza,
y la media lunita que riela
el mar de mi pereza.

Al desliz de un cupido insolente
le debo la vida,
al amor el amor de la gente
en los tiempos del sida.

A la suerte debo la fortuna
de haberte encontrado,
a la noche las mil y una luna
de miel que he gozado.

A Jesús Maraña

Poema: Talones al portador
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina