Las supremas de Móstoles son supremas,
tarde mejor que nunca, pa que se enteren
los mánagers, los golden, las crisantemas,
que desmemorian, que desoyen, que hieren.

Rubias de bote, musas de los teoremas
de Tales y de Cuales que nunca mueren,
huérfanas de los mantras de los ulemas
que queman corazones que se malquieren.

Móstoles, Nueva York del yoga con laca,
cuerdas vocales negras pero en cristiano,
Venus al por mayor de liguero y faca
dando el cante mejor que Lydia y Al Bano.

Miss Vicki, Susi, Luisi after Pasapoga
enferman a gogó la luna sudaca,
novias de la chapela, el piercing, la toga,
los éxitos, los cuándo, los metisaca.

Las quiero con el alma, no me las tiro
porque ellas ni soñando me hacen un hueco,
pero a cambio me dan un verde respiro
bordando en mis canciones nuevas un fleco.

Hace tantitos años que las admiro
con orquesta, de fiesta y a palo seco,
que siempre andan volviendo de mi retiro,
con su ejemplo, su risa, su voz, su eco.

Poema: Las Supremas de Móstoles
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Como si fueran Sadam y el tío Bush,
nos prometieron con Lydia y Al Bano
otro grano de pus.

Como si no sobrara con el Hola,
me inspirará la canción del verano
un fiambre que mola.

Como si todo el monte fuera orgasmo,
como si se vengara la locura
de un tal Erasmo.

Como si nada fuera como es,
a la Bastilla trepó la incultura
con su olor a pies.

La bella Ylenia, en el fondo del río,
mirando a los payasos de la tele
volver del Rocío.

Las berlusconas no tienen clemencia,
cobrando el doble, en la zona que duele,
triplican la audiencia.

La Botticelli de Nueva Orleans
quiso crecer descreciendo al revés
de Peter Pan.

Un viejo hippie, una frambuesa en bruto,
una mañana escapando de ayer,
con un macuto.

Y el pueblo llano silbando encantado,
nada mejor que la cadena amiga
del encadenado

para que llegue hasta el cuello la mierda,
aúpa Atleti, si pierde otra liga,
me pido una cuerda.

Torvo aquelarre de brujas Lozano,
lo mismo da si es verdad o mentira,
pájara en mano.

La Mona Lisa huérfana del ego
debe estar muerta, porque no respira,
pero da juego.

Estos quebrados no son gongorinos,
rimando en necio, pues los paga el vulgo,
realquilo mis trinos.

La rueda ruede, los molinos muelan,
por muchas hostias que dé, no comulgo
con Rouco Varela.

Lo malo son los relojes acuario,
timbre de urgencia desde el más acá,
hebdomadario.

Boris empacha el mester de Zerolo,
bien Buenafuente, hasta nunca Sardá,
no estoy tan solo.

A Ylenia, la única buena chica de este infierno.

Poema: Presentación de “Nos Sobran los Motivos”
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Entre no pasarán y arriba España
la basca engendra, muere, desayuna,
unos con Manuelita Malasaña,
otras bordando capas de la tuna.

Labor de zapa
y yo también
viendo cómo derrapa
mi último tren.

Jartito de exabruptos maniqueos,
de palabros, de eructos inciviles,
de viernes de pasión, de filisteos,
de cruzadas, de oBushes, de misiles.

Garrotes viles
pero tampoco
llamo a los alguaciles
si viene el coco.

Otra vez diluviando sobre llovido,
quijotesco maná: duelos y quebrantos,
otra vez la nostalgia contra el olvido
y el código de barras desesperanto.

Vuelve Lepanto
y un servidor
colgado de los cantos
de Maldoror.

Que se me muera nunca la siempreviva,
que encuentre caballero mi damajuana,
que se revuelque el pibe con doña piba,
que dure nueve noches cada semana.

Por las ventanas
el tío del saco
con próstata, con canas
y sin tabaco.

Poema: Entre no pasarán y arriba España
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Con sus pomelos al sol
que más calienta, endemol,
entre Marbella y Macondo,

casting de putón de playa
que no tira la toalla
sino ante un talón sin fondos,

cobrando por un completo
más que yo por cien sonetos,
perdonen que no me ría.

San Perignón, don Perico,
geisha de un primate rico
que vomita en plena orgía.

No hablo del Papa ni de Rainiero
esta semana porque no quiero
jurar en vano,
ni de sir Harald, el de Noruega,
papi de un Haakon que no reniega
de Mette mano.

Ayer la novia de España
era una mari castaña
de castañuela salobre,

si no humillaba el torero,
se arrimaba a algún tendero
que la sacaba de pobre.

Ahora se llaman Vanessas
y ejercen de baronesas
o de Cortinas de banco,

le ponen cuerpo de jota
al tribunal de la Rota
que las descasa de blanco.

No hablo de Arabia ni de Marruecos,
ni de los jeques ni de los flecos
de la sultana,
marciana, cónclave telecinco,
toma tomate que te la jinco
televillana.

Portadas en Interviú
amortizando melones
clonados de silicona.

Al Juanca le habla de tú
y una peña de trincones
la trincan en Barcelona.

Y en Milán Dolce y Gabbana
le despampanan ventanas,
fulana de escaparate.

AcrapulcoidoLatría,
candelabrortografía
vaso de culo de yate.

No hablo de Claus ni de Fabiola
ni reina sol de la coca cola
con hemofilia,
sino de las princesas plebeyas,
con un contrato de seis estrellas
pa su familia.

Cuánto vidente con moscas
qué lehendakari, qué ceño,
mueran las arias de Tosca,
viva Pepe el marismeño.

Poema: Novias de España
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Dogmático del dogma, santo oficio,
pastor en jet privado por el mapa,
fustigador de pajas y fornicios,
habemus papam.

Ortodoxo de mitra y solideo,
pegado al gran poder como una lapa,
anti Epicuro, Darwin, Galileo,
habemus papam.

Bush y Ratzinger se han antediluviado
bajo la misma impermeable capa,
el espíritu santo la ha cagado,
habemus papam.

Epifanía del relativismo,
teología del Opus y la Trapa,
ideología del paleocristianismo,
habemus papam.

Panzer le llaman quienes lo conocen,
in péctore, de su labor de zapa,
más que un gordo Roncali, un imPío doce,
habemus papam.

Casaldáliga, Hans Küng, Leonardo Boff,
el padre Llanos versus la Concapa,
inclusa de la mala educación,
habemus papam.

¿Condón?, ¿sacerdotisas? no me jodas,
¿divorcio? ¿aborto? misa con zurrapa,
no tendrá el maricón noche de bodas,
habemus papam.

Poema: Habemus papam
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Europa entre el Islam y el Vaticano,
fulana de Voltaire y de Tolstoi,
tropa de corazón republicano
del mañana que llega tarde al hoy.

Europa de Tarifa a los Urales,
camposanto de almena y catedral,
conflicto de derechos entre iguales,
con mancha de pecado original.

Europa de Virgilio y de Lutero,
sin káiser ni Le Pen ni cara al sol,
con Rembrandt, con Velázquez, con Durero,
con Pessoa, con Brel, con Rusiñol.

Europa con su venda en cada herida,
con su Dadá, su rap y su Bayreuth,
vacuna vacunada contra el sida,
con Kafka, Marx, Einstein, Erasmo, Freud.

Hormonas de Epicuros y Platones,
madonnas de Leonardo y Rafael,
ni salvapatrias ni Napoleones,
ni espadones ni tigres de papel.

Piñata unida a trancas y barrancas,
niñata consentida de papá,
Europa larga vida, manos blancas
sin miedo ni mordida ni omertá.

Europa de Buñuel y Kusturica,
farlopa de botica con hashís,
en los tercios de Flandes sobran picas,
Bruselas, Praga, Al Andalus, París.

Kosovo en llamas, sálvese quien pueda,
Auschwitz, Dresde, Guernica, qué Gulag,
extremaunción sin Eta ni Al Qaeda,
ni clones de ladrones de Bagdad.

Marenostrum, cous-cous y canelonni,
del tibio, del infiel y del ateo,
sin Putin, sin Aznar, sin Berlusconi,
con Darwin, con Cajal, con Galileo.

Verbenas de la gente por la calle,
tabernas, huevos fritos y Bocusse,
novenas del suspiro y el detalle
de Goya, de Beethoven, de Camus.

Europa del skin analfabeto,
con sus canas, su orgullo y su condón,
su acordeón, su busto, su soneto,
su clavel en la boca del cañón.

Europa palestina y descastada,
trinchera escarmentada de Caín,
Hamlet or not to be, menos es nada,
ni el muro de Sharón ni el de Berlín.

Poema: ¿Qué Europa?
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

¿No es verdad que el jornal es lo primero,
que pensar al revés es desvarío,
que don menesteroso caballero
apesta con Platero en el Rocío
del cuñao de León y de Quintero?
Respuesta: Frío, frío.

¿Es mentira que el sol es un intruso
y la luna un farol, plata de diente,
que el uso que le dan es un abuso
que abusa de la noche de la gente
marciana, buenafuente, multiuso?
Contestación: Caliente.

¿El Potosí, el Dorado, eran de oro?
¿El lasidoremí… daba la clave?
Pongamos que, en Madrid, imán del foro,
se trata nunca de quemar las naves
en cruzada suicida contra el moro.
Clama el coro: ¿quién sabe?

Derecho de pernada y pataleo,
a Melibeo, las hermanas Cruz,
le cargan el baúl del famoseo
con rollos macabeos (jolivud),
don Juan sucumbe al arpa de Morfeo,
doña Inés al glamour.

Para desayunar ostras de arcade
a Frade le alquiló el coño una miss,
sin peros, ni retoño ni saudade,
con daños a terceros, vis a vis.
No le preguntes al marqués de Sade
que va a decir que oui.

El caso es, adivina adivinanza,
que Amenábar nos amenabaría,
ni Nostradamus ni Vostraesperanza
predijeron que Drexler cantaría,
malaya sea el bueno de Bonanza,
viva la juglaría.

Para mi brother Jorge

Poema: Caliente frío
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Por do más colonial pecado hubiere
llueven sidas, volcanes, terremotos,
tsunamis que se ensañan con los seres
desesperados, tristes, flacos, rotos.

Chechenia, Gibraltar, Ceuta y Melilla
son la misma moneda con mil caras,
hartas ya de poner la otra mejilla
disparan cuando el gringo les dispara.

Otra semana
de un año más,
otra mañana,
sin marcha atrás.

El cajero del Banco Sumo y Sigo
(qué castigo chocarse con la aurora),
se venga con penaltis made in Figo
del amigo que atiende a su señora.

¿Y la guerra de archivos? Salamanca
contra Gerona, Tuy contra Jerez,
cuidadín con la Calvo, que no es manca,
sino Carmen de Ronda y Merimée.
Otra semana
de un año más,
otra mañana,
sin marcha atrás.

Rouco tiene razón, el buen creyente
ni paja, ni divorcio, ni mamada,
contra mota de polvo incandescente
tribunal de la Rota mal casada.

Y mi plan Ibarretxe tan Sabino
y mi vecino goma dos en mano,
sembrando de aduanas el camino
enviudando a la hermana de mi hermano.

Otra semana
de un año más,
otra mañana,
sin marcha atrás.

Poema: Otra semana
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Ebriedad, noble don que dan los dioses
paganos ¡qué derroche el de aquel día!
otra copita más, uno sin doses,
dulce almidón de la melancolía.

Ebriedad, terca lágrima que ríe
redimiendo la muerte matutina,
antes de que la sábana se enfríe
al son de la vejez y la oficina.

Embriaguez, tan divina y tan humana,
tan luego, tan ayer, tan casquivana,
tan cana al aire de la malquerida.

Tan llave del cerrojo de las puertas,
tan niña de los ojos de las tuertas,
tan fuego en el rastrojo de la vida.

Y dos

Ebriedad es un bar donde no caben
más que adictos al vicio solidario,
el privé más privé de los que saben
beber sin vomitona escrapulario.

Ebriedad, esa musa descastada
que ilumina la fusa y la cuarteta,
que te da por respuesta la callada
cuando no se encabrita la bragueta.

Embriaguez, elixir del bardo Baco
que a los efebos torna en viejos verdes
coronados de pampas de tabaco,

premio a Dom Perignon, nombre de pila,
abstemio, no sabrás lo que te pierdes
si no cambias la tila por tequila.

Para Claudio Rodríguez, in memoriam.

Poema: Dones de la ebriedad
Año: 2005, Interviú
Letra: Joaquín Sabina